Ты не сам по себе, просто – чьё-то второе внимание.
У клинка обсессивный синдром, эманация ножен.
А в палёной траве, где немного весны прикарманивал,
наименьшая из новостей – банальная смена кожи.
Это каплет, по букве, сырой конспект изначального.
Это ветер земли, стеклодув, формирует прозрачную меру.
Успеваешь запомнить, осталось от прошлых звучаний
только время – любить наугад.
И река, чтобы выпить молчание.
И право, кричать лишь в присутствии своего акушера.
Так и веришь: зима завершается в такт, будто опера Верди.
И во тьме подо льдом, где у каждого свой водоём,
нам расскажут, всё небо истратив на милосердие,
что любовь – не любая боль,
а последняя ложка бессмертия.
А не то мы и сами поймём
