Под клёнами в нашем дворе ,
Истирично рыдает гитара ,
И поёт чей-то голос во мгле ,
Про солдацкие будни Афгана .
Покачнулись клёны в ночи ,
Истирично рыдает гитара ,
И поёт чей-то голос во мгле ,
Про солдацкие будни Афгана .
Покачнулись клёны в ночи ,
В медном лике луна приуныла ,
Не молчи только друг , не молчи ,
Расскажи , как всё там это было .
Расскажи , как живёшь ты сейчас ?
Покажи , где твой дом , иль квартира ?
Неужели забыла про вас ,
Наша родина , наша Россия .
Плачет гитара душу теребя ,
А он ушёл , как невесомый ,
Туда , где кончается земля ,
И не видно ни клёнов , ни дома .
