Я надоел половине мира
Собственною строкой…
Видно, лопатою строчек вырыл
Право на… упокой!
Право молчать, «потому что выжал
Смыслов…Я надоел половине мира
Собственною строкой…
Видно, лопатою строчек вырыл
Право на… упокой!
Право молчать, «потому что выжал
Смыслов последний сок!»…
Словно — пески, только я — на лыжах
Вышел на марш-бросок…
Мир разделён и одною частью
Мне: «Сочиняй!» — вопит!
Если кому-то и нужен кастинг,
То не тебе, пиит!»
Я, улыбаясь, пройду ступени
(Пару десятков, вверх).
Где-то за облаком ждёт Есенин
(Может быть — выше всех!)
Где-то за облаком Блок и Пушкин,
Лермонтов и Бальмонт…
Мне бы их гения — на осьмушку,
Я бы держал свой фронт!
Но, от другой половины — холод,
Словно под рёбра — нож:
— Ты, — говорит, — посмотри: не молод,
Темы былые трёшь…
Ты — не трибун, не придумал новых
Стилей в голодный год.
Может быть стОит оставить слово,
Труженик-рифмоплёт?!.
Мир поделён на две равных части:
Все и она, одна…
Слово и чуждое слову счастье…
Истина и… цена!
23.10.2014
