Минус десять, промозгло-слёзно,
Зябко стынут лицо и плечи;
С другом в рюмочную – не поздно,
Может, рюмка хандру излечит?
Там в сивушном дыму и гаме,
Зябко стынут лицо и плечи;
С другом в рюмочную – не поздно,
Может, рюмка хандру излечит?
Там в сивушном дыму и гаме,
Заказав двести грамм на брата,
Попеняем какой-то даме,
Чтоб потише орала матом.
И на стол, что в потёках пива,
Меж стаканчиков тёплой водки,
Будут брошены нам спесиво
Винегрет и кусок селёдки…
Старый бомж, облизав глазами
Наши полные всклянь стаканы,
Подойдёт, оросясь слезами:
«Поделитесь чуть-чуть, братаны…».
Эх, Рассея! Синдром похмельный!
Укорил бы – да сам ведь пьющий…
У бомжа в этот день метельный
Взгляд собаки, пощады ждущей…
Что за жизнь – ничего святого!
Даже в рюмочной нет покоя…
Только всё это так не ново –
Умирать по утрам с запоя…
