Мы не вечные, и постоянство не надышим,
Здесь ты временно, и судьбою пишем.
Те года, что даны нам от туда,
Не придут, как батискафа груда.
В этом…Мы не вечные, и постоянство не надышим,
Здесь ты временно, и судьбою пишем.
Те года, что даны нам от туда,
Не придут, как батискафа груда.
В этом ложе грубости и чёрствость,
А порою мягкости в душе.
К старости приходит пониманье, жёсткость,
Остаёмся мы одни, в глуши.
Можно так сказать, кого ты вырастил?
Должен сделать так…, детей простил.
Голова седая закружит порой,
Вот и совесть где-то, молодых с дырой.
Нет, не все такие, меньшинство из них,
Тут любви в них нет для стариков простых.
Ох, ты молодёжь, золотая осень,
Думаешь, сожжёшь, и руками скосишь?
Не хочу учить, да и зачем Вам это?
Не могу простить, вам зачтётся где-то.
Подрастут у Вас, деточки – цветочки,
И поймёте поздно, да ушли годочки.
Не смогли сберечь, дать пожить, чуть дольше,
Не пришлось кричать, а у сердца, горше.
Люди ведь живые, но они страдают,
Камень от воды, но и он растает.
Для чего пишу, может, кто поймёт,
Прочитав мой стих, потеплеет и проймёт.
Молодые, оглянитесь Вы,
Помогите словом, делом, не боясь молвы.
