Ты не любил мои стихи,
Ругал меня, что не пишу о счастье.
А что меж строк хотел увидеть ты,
Когда тобою мир разрушен был на части?
***
Как неумелый…Ты не любил мои стихи,
Ругал меня, что не пишу о счастье.
А что меж строк хотел увидеть ты,
Когда тобою мир разрушен был на части?
***
Как неумелый музыкант
Крутил моей души-гитары колки.
Струну ты за струною оборвал,
Разбил мне сердце на хрустальные осколки.
И музыку извлечь без струн
Ты, словно мастер, попытался.
Но не мажорный громкий звук
Вдруг в комнате пустой раздался.
Таких ты песен не любил:
Тиха, пронзительна, лирична.
И чуда ты не оценил —
Ты сделал вид, что всё обычно.
Не смог ты вынести на слух
Прекрасный, но печальный плач,
Который играла гитара без струн.
Не музыкант — бесчувственный палач.
Ты приговор мне подписал, сказал:
\»Гитара для игры не годна\».
Рукой тяжелою за гриф её поднял
И выставил подальше на задворки.
Но даже за порогом под дождем
Свою мелодию гитара выводила тихо.
Как вдруг её заметил человек с зонтом
И серыми глазами, проходящий мимо.
\»Ты плачешь, милая, я слышу твою боль.
Как тебе горько, тяжко и досадно.
Сыграл он горе-музыканта в твоей жизни роль.
Сыграл фальшиво. Не плачь, о нём печалиться не надо\».
И Мастер постепенно приручил
Меня к теплу своих (уже родных)ладоней.
Он струны рваные искусно заменил
И виртуозно их звучание настроил.
Он каждый вечер меня к сердцу прижимал,
Мой Мастер пел, творил, грустил, смеялся —
В каком бы настроенье ни бывал,
Всегда с любовью струн души касался.
И вот я счастлива. Ушли печали стороной.
И если завтра встретим Воланда со свитой,
Мой милый Мастер, ничего не бойся, я с тобой.
Отныне я твоею буду Маргаритой.
