Когда уходят годы–строчки,
Когда печали нет границ,
То мир сжимается до точки,
Под нежным бархатом ресниц
Едва заметной,
будто в дымке
Когда печали нет границ,
То мир сжимается до точки,
Под нежным бархатом ресниц
Едва заметной,
будто в дымке
У глаз озёрной синевы,
До родинки на фотоснимке,
До самой малости, что Вы
Отнять не в силах,
если, право,
Итак всё отнято уже…
Но это пятнышко – отрава.
Оно, как смерть на вираже,
Оно, как выстрел из засады,
Как неожиданный, в упор,
Слепой удар, –
и нет преграды
Для острой боли до сих пор.
…Наверно, так в века иные,
В эпохи ведьм и палачей,
Плелись канцоны кружевные
Под звоны лютен и мечей.
Вы – мой палач:
клинком улыбки
За сотни миль, издалека,
Вы бьёте точно, без ошибки,
Вы рубите наверняка.
И вот мелькают годы–строчки,
Страницы бренного пути,
И мир сжимается до точки,
Чтобы Вселенной расцвести.
__________________
* Автор фото–иллюстрации,
мне, к сожалению, неизвестен.
Меня часто упрекают за отсутствие лирических стихотворений, за
пристрастие к балладной форме. Эти стихи – одни из немногих
откровенно лирических…
