ПРОЛОГ.
————-
41 ГОД.
Он кукушонком из ЦК,
всех вышвырнув,
один остался,
и самовластная…ПРОЛОГ.
————-
41 ГОД.
Он кукушонком из ЦК,
всех вышвырнув,
один остался,
и самовластная рука
легла на горло государства…
О Грузия,
какого ж ты…
злодея
вскормила на свою беду ?
Такое не привидится в бреду…
Что инквизиция ?
Скажите, где я ?
Была ли революция иль нет ?
Свергли царя иль нам приснилось
и время вспять оборотилось ?
В Генсеках — Гангстер !
30 лет
он беспощадно правит нами,
играя судьбами, словами,
поэтами обласкан и воспет !
Он, как потомок Чингиз-хана,
в чужой,
распластанной земле,
отгородив себя в Кремле,
царил с жестокостью тирана
в стране , где каждый виноват,
где каждый третий —
враг народа,
где эфемерная ,,свобода,,
ценнее чести во сто крат !
ХХ век…
Людские судьбы,
как ветром поднятая пыль…
Известен адрес их —
Сибирь,
и жизнь на выдохе —
вздохнуть бы…
И страшный в немоте вопрос —
зачем ?
Кому всё это нужно ?
Страну толкают под откос,
растлив,
распяв,
обезоружив…
А получивший ,,власть,, народ,
озлобленный в своей ,,свободе,, ,
сплеча врагов народа бьёт,
их жён,
детей,
знакомых вроде б…
И закружился хоровод…
Кровавой требуя расплаты,
мешая
жизни,
судьбы,
даты,
маячит
СОРОК ПЕРВЫЙ ГОД !
Приди ко мне
покуда смертен!
Зову тебя,
тебе кричу —
не посылай людей на вертел
к доносчику и палачу !
Я знаю, ты меня коснулась
лишь краем чёрного крыла,
другим — грозою обернулась,
испепелив дотла…
Всю боль несбывшихся желаний,
надежды, розовой мечты —
всего, что не постичь заране,
чем и когда восполнишь ты ?
И пыткой вырванных признаний,
,,Великих строек,, рабский труд…
Народ,
согнутый в рог бараний,
как нас потомки назовут ?
Судьба моя,
меж миллионов судеб
сплошной беды,
в кромешном зле,
среди доносчиков и судей
затерянная на Земле, —
приди ко мне
покуда смертен …
С высоты собственного роста
смотрю на нашу Землю…
Не всё на Земле просто.
Не всё на Земле приемлю!
Брошена крошечным зёрнышком
в бесконечность Планета.
Ходит вокруг Солнышка,
меняя рассветы…
Мчится в неведомы дали…
Чудится или снится,
или в сказках читали?
Но не в сказочном где-то,
здесь, на Земле распяты
в горе людском рассветы,
в горе людском закаты…
В страхе , прячась от света,
жалит ночная погань…
К счастию мчит нас Планета !
Борись !
Руками трогай !
С лица Земли уходят ветераны…
И это после всех побед.
И мы за ними поздно или рано
уйдём вослед…
А благодарные потомки
( о них я тоже помяну ),
помянут голосом негромким,
как мы —
столетнюю войну…
ХОТЯТ ОТЦЫ…
Мы выглядим
куда моложе
своих отцов и матерей, —
те в 50 глядели строже
из-под седеющих бровей .
Пройдя сквозь
голод, тиф и войны,
МИР от нацизма заслоня,
хотят отцы,
чтобы достойны
мы были ,,ВЕЧНОГО ОГНЯ,,.
