Автор: Дыхание
Он звонит-звонит, да напрасно всё:
С поднебесья тот голос не слышится…
От убитых деревень, хуторов и сёл,
От колодцев-журавлей…Автор: Дыхание
Он звонит-звонит, да напрасно всё:
С поднебесья тот голос не слышится…
От убитых деревень, хуторов и сёл,
От колодцев-журавлей вплоть до \»ижицы\»,
Он к земле склонял буйну голову…
Но снесли богатыри небылинные
Сдуру, спьяну, а может — смолоду…
И покрылась песнь горем-инеем.
А ведь как он пел? На завалинках,
На покосах, по красным праздникам!
Но сожгли, сожгли его! До окалины!
Да осколки ветром в стороны разные!
Лишь ошмётки душ и обломки стен
Покрываются коростами-ямами…
Он звонит-звонит… Не пробить ту темь!
Да и вырвали язык, окаянные…
