Не быть никем такая мука — младые врядли, кто поймет —
Творит столетняя старуха, там что-то вяжет иль поет —
Она играет на рояле, к шкатулке лепит лепестки —
То, что…Не быть никем такая мука — младые врядли, кто поймет —
Творит столетняя старуха, там что-то вяжет иль поет —
Она играет на рояле, к шкатулке лепит лепестки —
То, что талантлива — едва ли и плохо видит, боль руки —
Но оживает в этом жаре — глаза горят и глас звенит —
Пусть! В этом позднем странном даре и песня стонет и скрипит…
Она жива тем вдохновеньем, что дал ей к старости сам Бог —
Творит стихи и в упоенье — жизнь вновь струится вязью строк…
Слог старомоден, пафос странен — ах, где-же раньше я была?
Её творенье счастьем манит, как пламя дневку-мотылька…
Она нужна? Ну да,- наследством и внуки вовремя при при ней —
Но не любима надоедством, одна среди родных людей….
А муки творчества тревожат, безумством в молодость зовут —
Зудят экземою по коже и спать ночами не дают…
Ходили ноги — было время — сажала сутками цветы,
В саду без устали и лени — до самой вешней темноты…
Она цветет, хотя увяла — с молитвой вечно и трудом —
Душа младая не устала — друзья ей старый кот и дом…
А многолетники снопами — стоят, как будто на парад —
Подруги в вечности под камнем, а новых ей уж не принять…
Ненужно нынче стариковство — внимать и слушать, развлекать
И на глупейшие вопросы — по многу раз им отвечать…
Не понимая, ждет, что тоже за охлаждение души —
И потому мороз по коже из-за кладбищенской тиши…
