А беспорочные страстей не вызывают.
И все поэты, пусть хоть чуточку, порочны.
Святых меж ними, однозначно, не бывает.
Они кипят страстями. Правда, междустрочно.
И все поэты, пусть хоть чуточку, порочны.
Святых меж ними, однозначно, не бывает.
Они кипят страстями. Правда, междустрочно.
Поспорить хочешь? Я доказывать не буду.
Но ты подумай: что людьми по жизни движет?
Конечно, да. Та, что всегда подобна чуду.
Та, без которой нет ни Вены, ни Парижа.
Она во всём. И коль поэт о ней не пишет,
Он просто скрытно. Или, точно, лицемерии.
Она порой нас поднимает выше крыши,
Порой бросает вниз с горы. Но каждый верит,
Что всех сильнее любит он. Другие — меньше.
А потому что чувства в нём, как те торнадо.
И сочиняются стихи… Любите женщин!
Любите, милые. Бояться их не надо.
Они и сами вас боятся. Но с любовью
Наперевес, как с автоматом, прут навстречу.
Ах, эти женщины! С бурлящей вечно кровью!
Берут в полон, и отбиваться вам уж нечем.
