кровь на белом кафеле.
ни градуса выше нуля.
эти ночи мертвые, обволакивающие
светом заброшенного маяка
бессчетным количеством аспирина,
гулом бойлерных…кровь на белом кафеле.
ни градуса выше нуля.
эти ночи мертвые, обволакивающие
светом заброшенного маяка
бессчетным количеством аспирина,
гулом бойлерных и котельных,
люминесцентных ламп,
цвета топленого маргарина
и молитвами старого моряка
ночи, в которых будет честнее остаться,
играя роль, рассказанную тебе
сиплым голосом смерти,
утратившей всякий самоконтроль.
ее, расстилающую тебе постель,
сидящую напротив тебя,
готовящую тебе завтрак,
так сложно отправить домой,
не дав взяток
так сложно вырубить из под ребер,
вычеркнуть из страниц,
выкинуть с балкона, как осыпавшуюся ель.
стараться не верить неоновым всплескам,
пресекать заранее любую фортель,
топить смерть в синеве долгожданных рассветов,
подводя итоги, всегда проводить параллель.
эти ночи кончаются.
запекаются кровью на кафеле,
завершают маршрут без единого пассажира
вымывают улицы от желчи твоего сознания,
лишая потерянных последнего ориентира
