Дождика хочу…

Дождика хочу… А небо, как назло, будто «Фейри» помыли…Не то, что серого, белого пятнышка не найдёшь. Солнце раскалённой сковородкой висит в зените и жарит, жарит. Народ радуется теплу. Старушки выползли…Дождика хочу… А небо, как назло, будто «Фейри» помыли…Не то, что серого, белого пятнышка не найдёшь. Солнце раскалённой сковородкой висит в зените и жарит, жарит. Народ радуется теплу. Старушки выползли из квартир, сидят на скамеечке, на самом солнцепёке и, неспешно обсуждая мировые проблемы, греют на солнышке старые кости. Кошка развалилась на асфальте, разогрелась так, что шерсть на пузе дыбом. Народ дружно шагает на дачи в коротких шортиках и маечках. Весело шагает, со смехом, а то и песнями. В соседних кустах птичий гомон, где-то возбуждённо орёт ворона, да воробьи суетятся в пыли. Весь мир радуется пришедшему теплу…
А я хочу дождика…летнего, мягкого, ласкового. Залез в душ, думал: охоту собьёт. Не помогло – не то! Струи, хоть и прохладные, туго бьют по коже, стекают вниз потоками. Освежают, конечно, но нет в них музыки дождя, так, какое-то монотонное шуршание, как из испорченного динамика: звук есть, а удовольствия нету.
Дождик – другое дело! В его ожидании затихает природа, воздух густеет и становится неподвижным. Тучка неспешно поднимается от горизонта, сначала чуть сероватая, постепенно темнеет, наливается синевой. Мир затихает в ожидании влаги. Птицы в кустах перестают галдеть и суетиться, только на дальнем болоте начинает радостно скрипеть коростель, да утки, с радостным кряканьем, начинают носиться в воздухе. В воздухе скапливается влага и разливается свежесть. Деревья, кусты и трава в ожидании живительного действа.
Я не спешу домой. Жду. Наконец первые капли гулко ударяют по листьям, выбивают барабанную дробь по железным крышам и подоконникам, глухо шлёпают по дорожной пыли. Люди на дороге ускорили шаг, затем побежали, стремясь укрыться где-нибудь под крышей. Бегут, суетятся, и только я неспешно шагаю под дождиком. С намокших волос по спине сбегают струйки воды, приятно щекоча кожу, смывают дурное настроение, пыль и усталость. Поднимаю лицо и ловлю капли. Хочется взмахнуть руками и полететь навстречу падающим каплям. Но летать людям не дано, а потому я просто иду и слушаю музыку дождя, музыку, в которой нет ни одной фальшивой ноты, музыку, которую нельзя услышать дважды, потому, что у каждого дождя своя мелодия. В ней нет помпезности классики, примитивности попсы, металла рока, В ней очарование и прелесть живых звуков природы, которые не в состоянии воссоздать ни один, даже самый гениальный, музыкант. Дождиком смыло бабушек со скамеечки, кошку с асфальта, и только я, в каком-то неистовом единении с природой, продолжаю бродить под дождём, и, кажется, что в целом мире только два существа с благодарностью и удовольствием принимают небесные щедроты – я и земля. Она, так же как и я, принимает небесный дар, жадно впитывает, пьёт и сразу же отдаёт воду траве, цветам и деревьям. А они, в благодарность, начинают благоухать нежнейшими ароматами. И в этот самый момент приходит понимание, что ради этого стоит жить!