Ракета — не птица,
но тоже бывает крылатой.
Всё, что смысла не имеет,
просто зови абстрактом.
Раздвигай границы,
разрушай основы,
ведь…Ракета — не птица,
но тоже бывает крылатой.
Всё, что смысла не имеет,
просто зови абстрактом.
Раздвигай границы,
разрушай основы,
ведь в самом конце
всё начнётся снова.
Старые притчи, но в новом обличии
о том же хнычут лишь ради приличия.
История замкнута на себе, словно уроборос:
вместо ответа преподносит всегда новый вопрос.
Какую выбрать дорогу, если одна другой уже,
если душою простужен, если всё лучшее — хуже?
На каких берегах? В какие стучаться двери?
Чтобы однажды в эту сухую реальность поверить.
Понимаю себя превратно сквозь души призму.
Свободу себе дарю, потокая капризам.
Себе дарю тюрьму, блуждая в подвалах сознания.
Окунаю сам себя в воды непонимания.
В этом тексте смысла нет, но как сказал когда-то:
всё что смысла не имеет, просто зову абстрактом.
Раздвигаю границы, обхожу стороной устои.
Мои слова бред. Нести бред — дело простое.
Птица — не ракета,
но иногда убивает.
Осень, лето, зима..
Здесь чего-то не хватает.
Разобраться попробуй,
что является здесь иллюзорным:
твоё тело — граница,
но дух не имеет формы.
Вновь усну. И проснусь вне себя в поту холодном,
снова груз былых историй не даст вдохнуть свободно.
Забери обратно меня, я увяз, уходя безвозратно
в глубину музыкальных недосчитанных кем-то тактов.
Истории те же старые, но уже с героями новыми
накрывают меня снова всё теми же покровами,
зовут идти путями затоптанными, но точно не мною,
а кем-то другим до меня и я ухожу в них с головою.
Формы бесформные, абсурд набирает новую силу.
Того, кем был я до себя, куда-то в глубины смыло…
Свет дополняет тьму,
тьма дополняет свет.
Можно искать посыл между строк,
но факт — там его нет.
Истина где-то между,
но её не увидеть глазами.
Бесформенность — тоже форма:
океан обрамлён берегами.
