Не то кто-то его клювом небо рвёт…
Из стихов возникает стихия,
Превращаются в реки ручьи,
Набегают они на Россию,
Рассекая её, как мечи!…
Из стихов возникает стихия,
Превращаются в реки ручьи,
Набегают они на Россию,
Рассекая её, как мечи!…
Блещут молнии, громом грохочет
Почерневший, как храм, небосвод,
Непонятно, что нам сказать хочет
Он в разливах мерцающих вод…