В душе гвоздем засел безликий злобный демон…
Он каждый вздох мой к совершенству устремлял.
Шептал мне вкрадчиво сей баловень богемы,
Как безупречен в своем блеске идеал:
Он каждый вздох мой к совершенству устремлял.
Шептал мне вкрадчиво сей баловень богемы,
Как безупречен в своем блеске идеал:
\»Его лучи затмят померкнувшее солнце.
Он, несомненно, всех собою окрылит.
От красоты преобразятся пошехонцы*.
Стремись к нему, ведь он в анналах — фаворит.
Безукоризненность прожжет собою время.
Венцом творения прославится творец.
Внимай, зиждитель, и неси покорно бремя:
Шип совершенства — настоящий твой венец!\»
Поверил шепоту ехидному создатель —
В безумном раже все полотна искромсал.
Не распознал, что перед ним стоял предатель,
А вот полотна — вместе с Богом он писал…
Не рассудил, что он творит не ради славы.
Что превосходней совершенства… простота.
Что муза, видимо, пришла не для забавы.
Что безупречность — блажь ума и маета.
_____________________________________________________________________
*Пошехонцы — тупые, беспросветно-отсталые, захолустные обыватели.
