Любовь, которой не бывает,
ещё вдали где-то маячит,
вкруг пальца водит и дурачит
парабола её кривая.
А ты, ей верная рабыня,
за ней с…Любовь, которой не бывает,
ещё вдали где-то маячит,
вкруг пальца водит и дурачит
парабола её кривая.
А ты, ей верная рабыня,
за ней с тоской своей таскайся
среди красот её Тосканы,
среди пустот её пустыни.
Объект любви давно утрачен,
потерт, использован, просрочен.
Вместо него темнеет прочерк,
поэтому он нем и мрачен.
Любовь одна, как Джомолунгма,
так недоступна, бесподобна.
А ты сама любить способна? —
вдруг спросит у рабы безумной.
