Пылятся старые открытки
В последнем ящике стола,
И с неизменною улыбкой
Я каждый год их доставал.
Гремели грозы, бури выли,
Шальная жизнь моя неслась…
В последнем ящике стола,
И с неизменною улыбкой
Я каждый год их доставал.
Гремели грозы, бури выли,
Шальная жизнь моя неслась…
Все, кто их слал – они любили,
А я любил их, как сейчас
Люблю пройтись усталым взглядом
По нацарапанным словам
И ощутить, что будто рядом
Со мной сейчас и автор сам,
Персоной собственной явился,
И голос слышу его будто:
«Всё тот же ты. Не изменился.
И мне навечно будешь другом».
А вот самый любимый почерк:
«Успеха, счастья, долгих лет…
И, с Днём рождения, сыночек…»
Уж много лет как мамы нет.
Вот строчки робкие и нежные,
Как долгожданный первый снег.
В первой любви, той, безмятежной,
О сколько было чувств и нег!
В конце, чуть твёрдою рукою
Лишь приписала напоследок:
«Навек твоя, навек с тобою…»
О, как аркан любви был крепок!
И ныне, сидя у камина,
Читая летопись тех дней,
Когда рыдал, когда любил я,
Могу сказать: в жизни моей
Случалось множество событий.
Приятных или не совсем,
Но связанных одною нитью,
Которую нельзя ничем
Не разрубить и не порвать
И не заставить в огне таять.
Её вы все смогли узнать.
Она зовётся просто – память.
