Никто не звонит и даже не пишет,
В дверь не стучится и у дома не ждёт.
На автопилоте ты ходишь и дышишь,
Изнутри начинает сковывать лёд.
И каждый…Никто не звонит и даже не пишет,
В дверь не стучится и у дома не ждёт.
На автопилоте ты ходишь и дышишь,
Изнутри начинает сковывать лёд.
И каждый раз ещё хуже, чем в первый –
Словно ножом по оголенным нервам.
И нет у тебя ни морали, ни веры,
Черное снова не станет белым.
Царапаешь, рвёшь ногтями обои –
Внутри всё крошится, колется, ноет,
Скулишь от тупой бесконечной боли,
От липкого страха и отсутствия воли.
Не говори, что довольна тем, какой стала!
Ты ещё помнишь, как когда-то мечтала?!
Теперь лишь мерный звук часов
Напоминает, как давно у тебя нет
Ни цветных, ни даже черно-белых снов.
Кричишь в темноту, сжимаясь в комок,
Смотря опухшими от слёз глазами в потолок.
И хочется бить стекла голыми руками –
За что же всё это со мной?! Со всеми нами?!
И некого винить, кроме самих себя,
За мысли, действия или ненужные слова.
За то, что выбросили, променяли,
За то, что душу искалечили и дешево продали,
За то, что по ночам теперь не можешь спать,
За то, что больше даже нечего терять…
Ты горько плачешь над давно утраченными чувствами.
Мир так уродлив. Жизнь – лишь имитация искусства.
Ты снова подрываешься на уже столь знакомой мине,
Захлёбываясь, утопаешь в грязном скользком иле,
Крича, что ты ни в чём не виновата, это всё они!
Они тебя сгубили!
О боже!
До чего же это в твоём стиле…
