Поэт — он знает толк в игре,
Пусть даже вовсе не играет,
Когда ночь в лунном серебре
В его твореньях оживает,
Когда чудесный цвет ланит
Пусть даже вовсе не играет,
Когда ночь в лунном серебре
В его твореньях оживает,
Когда чудесный цвет ланит
Прекрасной девы, девы юной
Он в рифмах стройных отразит,
И посвятит ей мир подлунный…
И перед преданной толпой
Стоит он гордо, с видом ясным,
Вполне довольный сам собой,
Таким возвышенным, прекрасным!..
Но если вдруг пройдут года,
Исчезнет дар его дурмана,
К кому поэт пойдёт тогда,
Искать лекарства горьким ранам?
К кому примчится он в слезах,
Толпой неверной позабытый,
Седой, больной, в больших годах,
Судьбой-злодейкой весь избитый?..
Придёт он к той, в которой свет
Мечты горит неугасимый,
Ведь для неё нет груза лет,
В любви её необъяснимой!
Поэт проворен и хитёр!
В рассветный час дворцы он ладит,
Чтоб, с жизнью проигравши спор,
Прильнуть к мечте, на вечер глядя!..
