В каждом атоме кислорода
Остался запах твоих духов.
Старик с бородой мне их продал
Средь заброшенных белых домов.
Прилавок стоял одиноко,
Остался запах твоих духов.
Старик с бородой мне их продал
Средь заброшенных белых домов.
Прилавок стоял одиноко,
За ним подобный ему человек.
Казался таким недалёким
Безымянный мне продавец.
Однако такую историю
Рассказал он мне вместо цены:
\»Лет двадцать назад, давно,
Я такие духи купил у неё
Она стояла, пахло дождём.
Этот запах меня поглотил,
Я в нём утонул, захлебнулся,
Не любовь он во мне пробудил,
А заботу. Я лишь усмехнулся\».
Он рассказал ещё также, что
Прошло недолгое время,
И её не стало. И никто
Не смог разделить его бремя.
Спустя несколько лет старик зашёл
В её комнату. Под слоем пыли
Духи с дождём наконец он нашёл.
Воспоминания, что были
Закупорены в памяти,
Вырвались тут же наружу:
Вот он стоит на фундаменте
И смотрит в большую лужу,
Вдыхая запах её духов.
Насквозь промочив рубашку,
Сломя голову мчится он к ней.
Подарив ей простую ромашку,
К груди прижал лишь сильней.
Каждый момент с ней ценил старик.
Они познали и горе, и радость.
Но сейчас он почти привык
К тому, что жизнь — не сладость,
И что люди уходят часто,
Не оставя себя после след.
Одно ему только не ясно:
Почему он следу — сосед,
И не может взять его на руки.
Я следом дышу. Он въелся всюду:
Рубашка на стуле в клетку — дождь.
Дождь в гранёном стакане, повсюду
Твой запах. Запах дождя.
Того, кто твой запах мне продал,
Не стало средь белых домов.
В каждом атоме кислорода
Остался запах твоих духов.
