Забывшись страницами

Я творю, забывшись страницами:
Мое время – из сказок нить.
В небо — златокрылой синицею
Рвусь я с нежеланием жить.
Мне бы улететь, раствориться…Я творю, забывшись страницами:
Мое время – из сказок нить.
В небо — златокрылой синицею
Рвусь я с нежеланием жить.
Мне бы улететь, раствориться бы
Воском догоревшей свечи.
И, петляя между столицами,
Думая: ищи и свищи! —
Думая: быть может, на Север мне?..
Или — в жаркий солнечный край?
Выть ветрами в стылых расщелинах,
Слушая клокочущий грай.
Мыслью — первозданной, сияющей, —
Яркой, как хмельная весна…
Мне бы не исчезнуть играючи,
Заигравшись в игры бытия.
И творить — не светлое, легкое:
Болью ткать полотна из мглы.
А в душе — лелеять далекие,
С привкусом корицы, мечты.
И творить тяжелое, грузное,
Поступью мирского слуги…
И из сказок, в детстве обузданых
Вырывать до боли узды.
И, от рук сорвавши все липкое,
В пятнах грязных, мутных чернил,
Мне бы улететь златокрылою.
И забыть, каков этот мир.
Пусть и умереть — только сделать бы,
Все, о чем писала сама.
И самой же — в это уверовать,
Собирая нити в слова.
Если умирать — недопонятой,
Странной, пусть двуличной, чужой.
Только бы не выгореть смолоду,
В сказках оставаясь душой.