Пусть вспомнит обо мне, хоть кто-нибудь, словцо.
Пусть даже мысль мою нечаянно присвоит.
Тогда и повторит в нём Бог моё лицо.
Хоть Гением Творца едва ли делать стоит.
Пусть даже мысль мою нечаянно присвоит.
Тогда и повторит в нём Бог моё лицо.
Хоть Гением Творца едва ли делать стоит.
Пусть даже не слова, а только мыслей ход,
Чужой авторитет поймает в них идею.
И будет мне тогда уже не до наград.
Ведь я на них, увы, претендовать не смею.
Я – человек толпы. Братался с ней и рос.
Толпа обогревала, толпа меня вскормила.
Но Бог поцеловал в уста меня в засос
И от поэта смерть поспешно отступила.
Теперь бессмертен я. Я – равный меж богов.
Стихи мои бегут как чудеса с Олимпа.
Я сутки напролёт стихи творить готов,
Как сам Иисус Христос в накидке пилигрима.
Я не взошёл на крест. Мне это ни к чему.
Я, повторить судьбу Иисуса недостоин.
Я для примера взял апостола Фому:
Неверие Фомы большого дела стоит.
Пусть вспомнят обо мне. Я – праведный поэт.
Хотя и говорят, что, мол, поэты трутни.
Пройдёт немало лет, но будет тот же свет.
И я сойду с небес, поэт толпы и будней.
