Я такой же предмет, как любая деталь интерьера:
То сдувают пылинки — то снова забудут в углу.
Этот наш тет-а-тет, из последних — не высшая мера,
Но нуждаюсь в починке…Я такой же предмет, как любая деталь интерьера:
То сдувают пылинки — то снова забудут в углу.
Этот наш тет-а-тет, из последних — не высшая мера,
Но нуждаюсь в починке — и вот подбираю иглу.
По живому стежки — так неловко, и стыдно, что криво.
Отряхнуть бы «вчера» — в нём сегодня нерадостный вид.
А круги — не кружки… помнишь, в центре смотрелась игриво?
То была мишура — ею каждый мой вдох перевит.
Я умела цветком — надломился у чашечки стебель.
Редко видела свет ли, а может — нуждалась в тепле.
Поперхнулась глотком — и застыла безвольно, как мебель.
Всё затяжки да петли, зависла — в последней петле.
От избытка примет — проясняюсь до взгляда слепого.
Значит, можно не ждать — а представить себе не могла.
Но любовь — не предмет, и в углу ей живётся убого.
Вот и я, ей под стать — наконец, выхожу из угла.
