А дождь всё льет, как из ведра,
Прокиснет, кажется, земля…
Погибнет лук, нет огурцов…
Ну что за год, в конце концов?
Кто виноват? За что беда?
Прокиснет, кажется, земля…
Погибнет лук, нет огурцов…
Ну что за год, в конце концов?
Кто виноват? За что беда?
От мыслей пухнет голова.