Прошли дожди. Июль взошёл на гребень.
Парит на солнце лесополоса.
А люд идёт на праздничный молебен –
Слышны из церкви певчих голоса.
Белеет небо…Прошли дожди. Июль взошёл на гребень.
Парит на солнце лесополоса.
А люд идёт на праздничный молебен –
Слышны из церкви певчих голоса.
Белеет небо в мягких завитушках,
Плывут на запад кучно облака,
И вербам хилым – в заводи старушкам –
Несёт по венам жизнь свою река.
Берёзки млеют в редкостной окраске,
От колокольни звон идёт окрест,
И в золоте, как в старой русской сказке,
Над куполом искрится дивный крест.
