Тогда была осень с терпким, чуть сладким вкусом,
С морозной росой в траве и пАром речного тумана.
Ладошки осенних листьев налиты под край бургундским,
И зонтики вдалеке…Тогда была осень с терпким, чуть сладким вкусом,
С морозной росой в траве и пАром речного тумана.
Ладошки осенних листьев налиты под край бургундским,
И зонтики вдалеке от ветра качались немного пьяно.
Плетеные кресла и плечи в вязаных теплых пледах,
Озябшие пальцы на чашках с чуть теплым кофе,
Дымок тонкоструйный тянется от сигареты,
И официанта мелькает в оконном проеме профиль.
А в черной реке на причале бьется пустая лодка,
Отчаянно, как на привязи брошенная собака,
И саван уже ей ветром почти что соткан,
Но никто не слышит ее и не замедляет шага.
И весла холодную гладь чешут словно гребнем,
К ним тянутся пряди ивы, в листе увязшей.
И осень казалась непознанной и волшебной,
А все потому, что та осень была нашей.
Кружилась полунагая в ажурной своей одежде,
Из просини сотканной с нитями листопада.
Та осень была. Она так и осталась в прежнем.
И больше ее не будет. А больше мне и не надо.
