С лакеями да прихвостнями эры
Змеиных сумок, тиковых столов
Трещат в меридианах несессеры
По параллелям снятых с нас портков.
Кроят клыками платиновых…С лакеями да прихвостнями эры
Змеиных сумок, тиковых столов
Трещат в меридианах несессеры
По параллелям снятых с нас портков.
Кроят клыками платиновых сплавов
От чернозёма сквозь моря к степям
Из целого – на тысячи амбаров.
Себе… опять себе… потом – к чертям…
Намалевав вперёд сто ярких жизней
(не стоящие даже и одной),
Трут брендовую обувь об Отчизны.
А с каблуков опять сочится гной.
А мы… а мы, глотая нечистоты,
Откашливаем совесть по кускам.
До судорог… до мути… до икоты…
Осталось бы хоть что… хоть в пополам…
Хоть капля, чтоб мазнуть малёха шрамы
По горизонту цвета антрацит,
Почти что опустевшего от храмов
Для веры (нынче вера – дефицит).
Разрытая кровавыми руками,
Земля косит от лета до зимы
На нас, больных, поблекшими белками
С немым вопросом: а нужны ли мы?
