На серых досках пишем жизнь,
Цвета мешая,
И у кого-то выйдет дождь,
А кто-то с краю
Напишет радугу пятном
Цветным, нелепым…
И я пойму…На серых досках пишем жизнь,
Цвета мешая,
И у кого-то выйдет дождь,
А кто-то с краю
Напишет радугу пятном
Цветным, нелепым…
И я пойму — мне по пути
С тем человеком.
Но от чего, скажи мне друг,
Так доски серы?
С того, что в нас спокон веков
В избытке меры?
С того ли, что от недостатка
Веры
Смешали краски мы, и дрянно,
Как попало,
Чтоб то закрасить, что нам детство
Рисовало…
И я когда-то был другим —
Простым и смелым,
И черным выводить любил
По лицам белым,
Свой цвет искал, весь изведя
Запас никчемный…
И я когда-то стал другим —
Когда, не помню…
Мы пролетаем первый круг
Легко, в три ноты,
Не утруждая тем себя,
К чему и кто ты…
Лишь позже, мысли расчесав
Прямым пробором,
Я понял — стал уже не тот,
А жизнь — забором…
Тебе желаю я любить
Свою картину,
Не добавлять мазков, сырых
Наполовину…
И будет цвет, на этот цвет
Сойдутся люди,
И будет цвет, и будет свет,
А там — что будет!..
