Каждый раз, возвращаясь домой
не думаешь о вечности в целом,
или предметах, которые всегда с тобой
и становятся частью дыхания при этом.
А потасканный свет…Каждый раз, возвращаясь домой
не думаешь о вечности в целом,
или предметах, которые всегда с тобой
и становятся частью дыхания при этом.
А потасканный свет на бумаге без чувств
и желания еще содрогнуться фразой,
впрочем, «слово» — есть нечто из безумств
и без словаря быть может маразмом.
Эти мысли о счастье с подробным пейзажем,
превращаются в тесноту отражения
и пятнами зла, от которых мороз по коже,
что случается и с немотой и с движением.
Когда солнечный луч, обозначив разрыв
между светом и явью, под немедленный шум
тесноты вызывает вдохновения порыв,
тогда слова сами заселяют весь ум.
