Я – не броский, простой обыватель.
Имя есть, но о нём умолчу.
Не издатель, тем паче писатель,
Но чего-то я всё же хочу.
Да, мне хочется славы и…Я – не броский, простой обыватель.
Имя есть, но о нём умолчу.
Не издатель, тем паче писатель,
Но чего-то я всё же хочу.
Да, мне хочется славы и денег.
Деньги мимо текут и журчат.
А для славы я вовсе не гений.
И не гением папой зачат.
Урождённый на панцирной койке,
На которой мой дед ещё спал.
И отец, притащившись с попойки,
Обнимая жену, засыпал.
Появился на свет я не плача
Боль до судорог челюсть свела.
Мать сказала; не будет удачи!
И искомое имя дала.
Я, Борис. Я капризен и властен.
И в застое я лезу в борьбу.
Колобродят в душе моей страсти,
От которых, лишь шишки на лбу.
Бьют меня и за дело и просто.
Палачам моим звёзды дают.
А потом произносятся тосты
И все разом с избитыми пьют.
.
Выпьем братья, за родичей наших!
Что рожали нас словно котят.
За победу в войне и за павших.
И за жён, что на нас не глядят.
За борьбу, от которой мне худо.
От которой болит весь костяк.
Ведь борьба – это роль Робин Гуда.
Он английский и всё же босяк.
И ещё опрокинем по стопке
За мой бренд. За мой фирменный стиль.
За пивной собираю я пробки,
И сдаю их цветметом в утиль.
Я – Борис…
