То ли сон проявился, в месте единственном — здесь-и-сейчас,
Отражая рассвет в травах мая, так и не скошенных.
Золотым откликается степи иссушенной холодом глас,
Ветер…То ли сон проявился, в месте единственном — здесь-и-сейчас,
Отражая рассвет в травах мая, так и не скошенных.
Золотым откликается степи иссушенной холодом глас,
Ветер гладит волну из колосьев, засохших и брошенных.
Отступлю.
За окном вечер странного лета с холодным плечом,
Принимаю, как есть и дожди, и периметр лестничной клетки.
Знаю, лету московскому всё ни почём,
В нём есть всё, что романтики взяли себе на заметку:
Утопающий в зелени парк, и журчащий фонтан,
Поцелуи влюблённых, без права остаться вне лета.
И круженье зонтов по дороге к лифтам,
И вопрос, «где ж тепло?», повис над Москвой без ответа.
Клонит странный июль климатический график под острым углом,
В нём надежды на пляж, на прогулки, пикник утонули.
На стене ветер в пикселях травы гнёт под наклон,
И ещё один день без тепла москвичам небеса развернули.
В тех реальностях, что за окном и в квадрате стены,
Нет картины единой на беглый взгляд первый,
Но июлем дождливым их профили в точку одну сведены,
Ожиданием встречи с тобой над натянутым нервом.
И в прохладе ночей разливается счастье по тихим дворам,
С мокрых крон из аллей нитью тонкой окутал дождь город.
Я тебя никому никогда не отдам!
Для меня дождь к теплу, предстоящему повод.
25.07.15
