Мороз. До сна: дорога, три часа.
Мне тяжело слагать слова в плетенья:
им всё равно не победить смятенья,
но я бреду-плету. Петля. Лоза?
Чем мне заняться эти…Мороз. До сна: дорога, три часа.
Мне тяжело слагать слова в плетенья:
им всё равно не победить смятенья,
но я бреду-плету. Петля. Лоза?
Чем мне заняться эти три часа?
Черкать на зеркалах, а может
пасть на колени с криками «О, Боже!»?
Да! По щеке покатится слеза!
«Слепые жалобщики не в почете!»
«Что вы забыли на высокой ноте?»
«Пусть не таращит дикие глаза!»
Куда мне деться?! Целых! Три часа!
Не заблудится в городе далёком!
Не зачеркнуть себя пером! И строки
струятся, попадая мне в глаза.
