Жил на свете один паренёк —
Высоцкий Володя.
У него был в душе огонёк.
Там играла мелодия.
Он наверное в детстве хотел
стать космонавтом.
Высоцкий Володя.
У него был в душе огонёк.
Там играла мелодия.
Он наверное в детстве хотел
стать космонавтом.
Но однажды запел.
Всё вокруг зазвенело набатом.
Удивлялась толпа.А толпа замирала.
Ну откуда парнишка столько запала добыл?
И песни одной для них было мало.
И было не ясно,кого он так страстно любил.
Время шло.Уходили друзья по домам.
Кто-то с Леной,а кто-то с Тамарой.
В комнатушке уютной,словно маленький храм,
наш Володя душевные вёл разговоры с гитарой.
В них всегда была жизнь,борьба и свобода!
Кони резво скакали и эхо гремело в горах.
В этих песнях жила Душа родного народа,
тяжёлая поступь тоски и крыльев радостный взмах.
Только людям не крылья нужны,а бетонные плиты.
Кто-то вскользь заикнулся -\»Да лучше б ты,Вова,не пел\».
Этот дядя был видимо плохо воспитан.
Он ночами спокойненько спал,пока наш Володя хрипел.
Рассмеялся поэт.Развернулся и вышел.
В коридоре был слышен стук его каблуков.
Ну не будет,не станет петь он потише.
Кто-то должен быть плёточкой для дураков.
Он всё чаще работал,мечтал и любил.
Он вибрацией Духа нервы другим щекотал.
Он на пальцах большие мозоли набил,
но не сдался.Гитару и честь не продал.
Удивлялась толпа.А толпа замирала.
\»Где Высоцкий?Ах,вот он на сцене стоит.\»
И целого вечера с ним было мало.
И было не важно,здоров или болен..и сколько он спит.
Говорил он себе,что всё не впустую.
Что песни не тронут людские года.
Не ошибся,вот только я очень тоскую,
по тому кто их пел и ушёл навсегда…
