Что в этой жизни, по сути, есть?
Книги, странички которых местами погнуты,
ноги, что зачастую в кеды обуты,
да еще лесть. Крупными пачками — лесть.
Вот еще…Что в этой жизни, по сути, есть?
Книги, странички которых местами погнуты,
ноги, что зачастую в кеды обуты,
да еще лесть. Крупными пачками — лесть.
Вот еще шерсть,
оставленная котом.
Пахнет чернилами ручки и кое-где дымом
от сигарет. Еда оставлена на потом,
а жизнь, словно скорый поезд, проскочит мимо.
Куча бумаги, тетрадок и вырезанных газет,
бардак на столе — с ним не сделаешь ничего.
И, куря, понимаешь, хочется одного,
но чего конкретно — идей совершенно нет.
А в глаза бьет свет,
оставленный старой лампой.
Кот снова будит с утра,
мягко щекоча лапкой.
И ежедневно хочется
перестать быть тряпкой,
но слезы безделья оставили
на лице свои вечные складки.
Сколько можно с утра забывать, что есть счастье?
Словно кто-то поставил запрет на улыбку от чистого сердца.
И каждый день страх не найти себе где-нибудь место.
И страшно понять: над жизнью (пусть даже своей) ты не властен.
Еще одна сигарета. Книга.
Запахи, что привычны носу не первый год.
Пусть даже хреново: нельзя подать вида,
улыбку — друзьям, хоть и знаешь, что не пройдет.
