Летит, летит не выбирая слов,
Поэт, сорвавший пломбу тормозов.
Забывший совесть и завет отцов…
Черпает жадный, строк своих стихов.
А я наивно,…Летит, летит не выбирая слов,
Поэт, сорвавший пломбу тормозов.
Забывший совесть и завет отцов…
Черпает жадный, строк своих стихов.
А я наивно, всё искал с души…
Прекрасных капель утренней росы…
И удивления от арф в тиши…
И восхищения от чувств любви…
А может и спасённой красоты,
С рутинной повседневной суеты.
И объяснений боли пустоты,
Томящей душу странной духоты.
Но видно \»души\» только с дураков?
Летит, летит не выбирая слов,
Поэт, забывший скрежет тормозов.
Не ест, а пъёт — с Пегасовых тазов…
