Открытое окно. Мерцает свет
Луны холодной. Лёгкий ветерок
Чуть шторку теребит.От сигарет
По комнате расходится дымок.
Горит свеча на письменном…Открытое окно. Мерцает свет
Луны холодной. Лёгкий ветерок
Чуть шторку теребит.От сигарет
По комнате расходится дымок.
Горит свеча на письменном столе,
Исписана и скомкана бумага.
Играет нервно мышца на скуле,
Терзает душу творческий бродяга.
Душа его, от света вдалеке,
Закрылась… заперлась на томные засовы,
Сама себя, лишь греясь в огоньке
Свечи, сковала намертво в железные оковы.
И жизнь ушла… оставив только след
Давно забытой всеми красоты…
Вокруг него лишь тусклый… серый цвет
Минора грустного и мира темноты.
Рукой дрожащей, еле сжав перо,
Ложатся на бумагу понемногу
все чувства, что для вас игрой
Казались жалкой и убогой.
От фальши, лести и от гнусной лжи,
От зла, от зависти и множества пороков,
От мерзкого, противного ханжи…
Свободен стал… и чувственные строки,
Рождаемые с болью, средь ночей
Его душа его руками пишет,
Расплавив кучу восковых свечей,
С надеждой, что её услышат.
