Я теряю себя на одной из последних станций,
окончательно, как деревья теряют листву.
То стремлюсь в никуда, то безумно хочу остаться,
то мечтаю отправиться…Я теряю себя на одной из последних станций,
окончательно, как деревья теряют листву.
То стремлюсь в никуда, то безумно хочу остаться,
то мечтаю отправиться в Питер, в Сибирь, в Москву,
то бегу в те места, где воздух остался чистым,
где в стволах белокурой берёзы струится сок.
Но такие мечты прерывает порою выстрел —
сигнал трезвости разума целится мне в висок.
Часть тревожной души отдаю, как аванс за номер,
в каждом городе и посёлке, в который стремлюсь,
и мне кажется часом, что дух мой мятежный помер,
но назло всем утратам звучит его громкий пульс.
Оставляю мечты, и пустая мечусь по свету,
выбираю маршруты, но выбор отнюдь не прост,
к нежеланным местам провожает попутный ветер,
а к любимым — навстречу в лицо бьёт холодный ост.
Я себя растеряла процентов на девяносто,
это то же, что дьяволу душу свою отдать…
Мне близки деревушки, где светом пропитан воздух,
только мчусь в мегаполис, и, знаю, что навсегда…
