… Наш выбор, по нашему мненью, осознан… не зряшен, и, вроде бы как, обоснован влеченьем неясным… души трепетаньем… но, как к сожалению часто, не знаем мы истинных чувств тех, кому выбираем себя в подношение иль в подаянье… Не знаем.
… Мы чувствуем — мы, как летящий листочек, что ветром несомый, коснётся щеки, кому мы, в слепом убеждении нашем, насущны, как воздух… И что так желанно то прикосновенье … Но чаще чужой равнодушной руки сметает нас прочь мановенье … Страдаем…
… Не зная — мечтаем и строим надежды на то, что нашли в чувствах искренность нежную… Но если поймём мы велением случая, что мимо пройти — было б явственно лучше… и то, что наивной душе казалось ответом, казалось любовью — на деле лишь вежливость только, не более… душа умирает…
