Не пишутся стихи, а дышится легко:
Так жизнь мне дорога,
Что умереть не жалко
Здесь воздух материнским молоком
Поит меня, и птицы спозаранку
О завтраке…Не пишутся стихи, а дышится легко:
Так жизнь мне дорога,
Что умереть не жалко
Здесь воздух материнским молоком
Поит меня, и птицы спозаранку
О завтраке хлопочат, верещат,
Собаки для порядка разно лают
А листья винограда и плюща
Бревенчатую баню обвивают
Берёзки с елками соседствуют, дубняк
Стоит по стойке смирно за забором
Ждёт тропка вверх и в лес всегда меня,
А я быстра на ногу и на сборы.
В пяти минутах старожил-родник
Даёт начало чистой горной речке
И каждый вдох и выдох, каждый миг
Здесь говорят, что всё-таки мы вечны…
