Какая грустная пора,
Какая скука до зевоты,
Длиннее жизни вечера
И вязкий сон, как топь болота.
В густой смолистой тишине
Дом, что напротив, истекает
Слезами окон при луне
И, будто свечка, оплывает.
Раздумья медленно текут
В покрове серой мглистой хмари.
Когда и где найдёт приют
Душа, очистившись от гари,
От вечных жизненных морок,
От не разобранных заторов,
От пыли пройденных дорог,
От пепла склок, обид, раздоров?
Но есть и в осени свой флёр
Лесов, садов в златой оправе
И под окном рябин костёр,
В томительных дождей октаве,
И в редких солнечных лучах,
Пробившихся из туч плывущих,
И в не затейливых мечтах
О славных временах грядущих.
