Далеки юг и море бездонное
Все так далеко, а мне холодно
И состояние мое сонное.
Но не сплю, слишком обидно.
Слишком обидно время терять.
То время, которое мог провести делая что-то полезное.
Мог написать
Про осень или про что-то волшебное.
Здорово было бы написать детскую сказку
Про то как не надо людям себя вести.
Я бы вызвал у них улыбку
Они бы не знали о несправедливости.
Они бы не знали о том,
Что надо убить бюрократов, политиков и ментов.
Они наслаждались бы небом
А не эхом прокуренных подъездов.
Но я не написал
И они выростут такими, как я
Одинокими алкоголиками,
Шатующимися по площадям.
Но в том нет моей вины.
Это вина осени,
Моей простуды
И бегущего времени.
