— Мы вернемся, — шуршали листья
На каштанах осенних аллей.
Этот шепот как грустные мысли
В голове уставшей моей.
— Мы вернемся, — кричали птицы
На каштанах осенних аллей.
Этот шепот как грустные мысли
В голове уставшей моей.
— Мы вернемся, — кричали птицы
В облаках, улетая на юг.
А вот я бы не смог возвратиться,
Чтобы снова встретиться, друг.
Я ушел бы в осенний вечер,
Без оглядки на собственный след.
Эта осень ложится на плечи,
И уходит в вечность поэт.
Я уйду, не закончив строчки,
Растворившись в дождях октября,
Не на час, не на день, а бессрочно…
Не вернусь, как клич журавля.
— Не вернусь, — улыбнусь без грусти. —
Мне не мало прошедшего… Ведь
Мое сердце здесь в вечность отпустит,
Растворив, осенняя медь.
— Не вернусь, — прошепчу устало. —
Попрощаемся сухо, мой друг.
Возвращаются те, кому мало…
Ну и птицы клином на юг…
