Я стихов писать не умею,
Говорят, и любить не могу.
Но душа от того тяжелее,
Что я сам себе этим же лгу.
Мне забава одна остается —
В…Я стихов писать не умею,
Говорят, и любить не могу.
Но душа от того тяжелее,
Что я сам себе этим же лгу.
Мне забава одна остается —
В кабаках прожигать естество.
Только сердце упорное бьется,
Только мозг вспоминает лицо.
Той одной, что осталась навеки,
Как печать раскаленной рукой.
Словно памятка о человеке,
Что в душе моей тлеет живой.
Не умею: карабкаться в бочке,
Вылезая, других затоптав,
Нелюбимым дарить цветочки,
Обманув, и душой обокрав!
Предавать я, увы не умею,
Но сквозь слезы умею терпеть,
А, что в Бога я верил, жалею,
Больно то, что не верю теперь.
Так и буду сгорать еле тлея,
Погружаясь в молвы пелену.
Я стихов писать не умею,
Говорят, и любить не могу…
