На этой улице меня не знают.
Не ждут. Не помнят. В гости не зовут.
Здесь, мной не узнаны, собаки лают
и не из снов моих –…На этой улице меня не знают.
Не ждут. Не помнят. В гости не зовут.
Здесь, мной не узнаны, собаки лают
и не из снов моих – сады цветут.
Здесь все – чужие: смотрят отрешённо.
…Мой, сиротинкой, за забором — Дом…
И лишь берёза к небу непокорно
всё тянет…руки.
Сон?
Увы, не сон.
Я – «отпускница»: на три дня коротких.
…Глотая слёзы, мимо – прохожу:
лет вереницы в контурах нечётких
крестов истлевших вижу, и «схожу
с ума» почти, вдохнув полузабытый
черёмухи горчащее–сладкий чад…
…Почтовый ящик и плющом увитый
фонарь, разбитый…двадцать лет назад…
На этой улице меня забыли…
