Грустна холодная постель,
день будто год.
Пустыни тёмные пески
там, за окном, недалеки,
нет положительных вестей:
Придёт? Уйдёт!
день будто год.
Пустыни тёмные пески
там, за окном, недалеки,
нет положительных вестей:
Придёт? Уйдёт!
Под звуги Генделя сюит
вожу пером.
Немые ангелы удач
меня оставили — и вскачь,
долой. Башка гудит, кипит.
Несчастий ком.
Постель холодная? Жара!
Я без всего…
Гуляю вдоль квадрата стен
и сам себе осточертел,
давно задуматься пора:
в чью пользу гол?
Гуляет доброе вино.
Моя вина?
Не строить башни из песка,
на всё, нагадив свысока,
оставить всё как есть пока:
сюжеты. Опрокинул — дно:
ещё вина.
Постель немятая грустит.
Что за подход?
Динамику дурацких сцен
понять как? Взвешу! Где безмен?
Глянь в зеркало — дурацкий вид.
Ночь вон. Восход.
9.10.2014
