Разлила свет я на бумагу не спеша,
Пролился он искрящейся рекою,
И на поверхность выплыла душа,
Душа поэта пронзенная строкою.
Душа,которая не может…Разлила свет я на бумагу не спеша,
Пролился он искрящейся рекою,
И на поверхность выплыла душа,
Душа поэта пронзенная строкою.
Душа,которая не может жить без слов,
Тех,что строку наполнят смыслом,
И в роднике целительных стихов,
Родится радуга цветная коромыслом.
Взорвется цветом черно-белый мир,
И у души появятся вдруг крылья,
Под стуки сердца и мелодичность лир,
Взлетит поэт красиво,сильно.
Все ни к чему,и суета и быт,
И череда проблем обычной жизни,
Он над землей в стихах своих парит,
Прольется новым светом ,брызгнет…
Обдаст волной тепла и позитива,
Всех тех,кто хмуро на него глядит,
Поэт душой-засеяна им нива,
И золотое поле упирается в зенит.
Вот птичьи голоса выводят трели,
Все оживает в радуге стихов,
Поверишь в то,что существуют феи,
И в чудо ты поверить уж готов…
Душа поэта так нежна,ранима,
Уходит оставляя яркий свет,
И возрождается в стихах неумолима,
Поэтому бессмертен он,ПОЭТ..
