Весна. Первая написана строка,
за ней вязью тянется другая.
Не свалять бы тока дурака до срока —
струна жизни оказаться может не тугая.
Зернышком блестящим…Весна. Первая написана строка,
за ней вязью тянется другая.
Не свалять бы тока дурака до срока —
струна жизни оказаться может не тугая.
Зернышком блестящим заманил он курочку —
и ну топтать, и хохолок трепать.
Кто-то в парке видел эту парочку,
за все места продолжал её он лапать.
Лето. Бесконечной кажется строка.
Сияют краски, музыка волшебная природы,
нет вроде дела до судьбы, до рока,
к тому же легкими оказались роды.
Уже втроем бегали на речку.
Весело смотрели, как стремительно вода течет.
По-прежнему, он держал её за ручку,
а всё, что вне, казалось им не в счет.
Осень. Кто знает,
пишешь предпоследнюю ли строчку,
с первой связи может и не быть.
Уже и нет стремления выпить пива бочку
и крадется сомнение – «быть или не быть!»
Придя домой, он снял сорочку,
аккуратненько на спинку стула.
Вдруг решил, не тянуть более обморочку…
Никто не видел,
как дымок растаял у пистолетного дула.
11.10.14.
