Пока я пил свой «Инкерман»,
Ты выпускала мой роман.
Пока я крал на клумбе розы,
Чтоб поднести тебе букет,
Ты правила изъяны прозы,
Что сочинял…Пока я пил свой «Инкерман»,
Ты выпускала мой роман.
Пока я крал на клумбе розы,
Чтоб поднести тебе букет,
Ты правила изъяны прозы,
Что сочинял я восемь лет.
И вот явилась эта осень…
Их было – восемьдесят восемь
Холодных зим, горячих лет…
О, Маргарита, Маргарита,
Я – твой должник,
Мой друг, мой свет,
Ты собираешься в дорогу,
Ты все про всё расскажешь Богу
И передашь земной привет.
Тебя возьмет Он в этот локус…
Там твой учитель Паустовский,
Выращивая крымский крокус,
Творит свой богословский опус …
11.10.14
