\» Бумага стерпит всё\»,-сказали Вы однажды.
И боль свою излить на ней пытался каждый.
Бумага лучше друга, любовника, отца,
Жаль часто не имеет конкретного лица.
И боль свою излить на ней пытался каждый.
Бумага лучше друга, любовника, отца,
Жаль часто не имеет конкретного лица.
Бумага и перо, подсвечник и чернила
Мне вторят в темноте-не сотвори кумира.
А он уж сотворён и даже нарисован.
Мир без него, как жмых, процежен и спрессован.
Процежен и спрессован, до капельки отжат.
И над уснувшим миром стихи, как снег кружат.
А рядом с Вами веят шедевры из парчи.
И пусть по ним струятся звёздные лучи.
